Универсальная рецензия на ничто

От небытия до вечности всего один шаг — особенно если шагает не какая-нибудь костная рыба, а само время, чутко ведомое мастером. Мастер не бьёт часы, не токует, вытолкнутый пружиной конъюнктуры на потеху публике, и не встраивается в судорожный ритм, что татуирует секундная стрелка на шагреневой коже ежедневности. Он сам способен выстраивать себе ритм.

Столь ли ты смел, чтобы постановить «от сих до сих»? Чьи лекала пылятся в самых потаённых уголках чердака, откуда лишь угрюмый филин созерцает движения ночи, силясь отыскать в потёмках человеческого эго хоть каплю безвозмездного прозрения, наперекор неизбежности и вопреки своеволию? Не в этом ли воплощены те ускользающие от сознания оттенки, которые мы видим сквозь изгиб бокала испанского сухого вина, когда нелепая воля случая поместила его на незримую ось между сетчаткой и Светилом?

Мастер как всегда немного ироничен, слегка сумасброден и трогательно аморален. Он ведёт нас за руку по тонкому аки человеческий волос мосту здравомыслия над пропастью гротеска. Он заставляет нас следить за солнечным зайчиком надежды. Надежды на нас. Надежды, что мы сумеем разглядеть в метафорических каскадах простую как Вселенная мысль: этот зайчик пущен тем зеркалом, что суть мы же и есть.

Так из бурного ведра частностей тёплый эль авторского пристрастия стекает в самые сандалии сюрреалистического неореализма. Как бы исподволь и невзначай начертанные между строк Давид и Голиаф обращаются Эросом и Танатосом, выясняющими, кому из них жить, а кому умирать, пока младенец-Дали взламывает царство Нептуна лишь ради того, чтобы высмотреть там своего сбежавшего одноглавого пса.

Реальность окружает нас миражами, в которых мысль мечется между метастазами «иметь» и «быть», отлетая рикошетом от массмедийной жвачки прямо в снулые объятья кафкианской сатиры. Послать всё к чёрту! Скинуть путы обрыдлости и, оседлав что твоего Харли, что моего Дэвидсона, метнуться за компанию с Берроузом куда-нибудь в глушь — в буш. Спать там тем сном, что не рождает чудовищ. Пить там — ведь есть там. Крутануть естеством во имя естественности. И лишь когда пустыня предельно понизит градус, укрыться весомой тканью небытия.

И это раскрывает.

Оригинал поста.